Introduction.

 

Alors.

Allons-y.

Puisque c’est une urgence.

Quelque chose comme un commandement interne, irrépressible, qui bourdonne, qui veut soudain s’affirmer.

Briser la coquille puis jaillir!

 

Prenons ce carnet. Le bleu, avec sa couverture de cuir souple.

Ouvrons-le, caressons la page douce, lignée de bleu aussi.

 

É-cri-vons.

Liés et déliés. 

 

Le ciel est là, vaste, au dessus du Père Lachaise. 

Je le regarde. Il me regarde.

Un point minuscule, dans le grand dessin du monde, je suis là. 

Et je vais écrire.

Les pages sont déjà noires, dans ma tête.

Les mots sont là, d’abord, avant la phrase.

Ils se balancent, ils gigotent, ils remuent dans l’espace entre ma tête et le plafond.

Et je pense à Marguerite, à Gustave, à Michel…

 

Et j’ai un peu peur.

Mais je dois écrire.